LLUEVE

Llueve, llueve con furia,
en mi ventana llueve con estrépito.

Sobre el cristal helado
yo persigo las gotas con el dedo
mientras pienso en el sol,
en las cálidas noches y el olor de las jaras,
en tomarnos un vino,
en reírnos del mundo,
en escuchar tu voz y besarte sin prisa,
en soñar esas cosas que ya nunca soñamos,
en decir tonterías y que el tiempo
se vaya sin sentir, sin sentir la tristeza.

Con la punta del dedo yo persigo las gotas
como si fueran gotas de sudor en tu cuerpo
rendido sobre el mío tras habernos amado.

 

VIERNES

Es de noche y es viernes, según dice la radio
porque ya no distingo los viernes de los lunes,
el domingo se nota 

porque llaman a misa las campanas.

Es viernes, sin embargo
permanece cerrado el bar de enfrente,
el que antes se llamaba “BAR DER TROYA”;
se le han caído las letras del rótulo brillante
porque ya no arde nada,
ni los sensuales cuerpos caribeños
al son de sus bachatas y sus cumbias
ni la luz diminuta del triste cigarrillo
de un pobre fumador enamorado
que saliera a la puerta de la noche.

Mis hijos, preocupados, me aconsejan
-mámá, ni se te ocurra poner un pie en la calle
que está muy mal la cosa. Yo les digo -tranquilos,
que yo me quedo aquí, incontaminada,
limpia de cualquier polvo –¡más quisiera!-
limpia de cualquier beso
o de cualquier abrazo peligroso.

Tengo el armario lleno
de ropa que compré pensando en verte,
pensando en estar guapa en ese día
que íbamos a arañar un par de horas
a este invierno maldito que nos mata.

Pero aquí estoy, en chándal, 

contemplando la noche levemente borracha,
a salvo del peligro, 

a salvo de la vida y del amor. 

Me moriré perfectamente sana, 

segura y protegida,

nada más que de asco.

 

¿POR QUÉ?

le hago una seña,

viene,

y le doy un abrazo emocionado.

¡Qué más da! Emocionado... Emocionado...

(César Vallejo)

Porque no somos nada y somos todo

porque vivimos solos cada uno
en el pequeño núcleo de lo nuestro
y creemos que amamos y que odiamos
sin saber casi nada los unos de los otros
ni apenas preguntarnos qué le angustia al de enfrente,
qué clase de dolor le mata cada noche,
por qué se esconde en risas engañosas
o en silencios graníticos
que a lo mejor estallan en sollozos
en el refugio de su soledad.

Y porque solo vemos el perfil que nos muestra
-irremediablemente fragmentario-
y no necesitamos más detalles para emitir un juicio,
no vaya a ser que pueda conmovernos
y ponga en entredicho la sentencia.

Declaramos que somos sus amigos
o nos decimos irreconciliables
por una irracional cuestión de piel
sin pensar ni un momento que vivir,
simplemente vivir un día más,
puede ser el empeño más difícil.

Porque nuestras miserias son lo más importante
que nada nos distraiga de lo nuestro,
que nada nos enturbie la mirada
para ver claramente nuestras penas
sin una concesión a las de otros.

Luego, como Vallejo, le hacemos una seña,
se acerca y le abrazamos, no sabemos
qué sacude su pecho de esa forma, 

casi casi parece que estuviera llorando. 

NIEVE

 

Miro embobada cómo caen los copos

silenciosos y blancos

a la indiscreta luz de la farola

en una sucesión inacabable

que me embruja y me deja

sin voluntad ni afanes, igual que cuando miro

el crepitar del fuego. Es algo extraño,

una atracción fatal que me hipnotiza.

Solo veo tu nombre volando en cada copo

y te siento pegado a mi costado

contemplando las ramas que se visten 

de este frío tan cálido

mientras de vez en cuando nos besamos

y sonreímos sin decirnos nada.

A RAS DE TIERRA

 

Yo soy una mujer a ras de tierra, 

nadie busque en mis versos arcoíris, 

amapolas o lunas como témpanos.

 

Encontraréis personas 

que sufren y que aman y que mueren 

de soledad, que luchan cada día 

sin saber ni por qué, 

una supervivencia por instinto 

contra un mundo imposible; 

que se equivocan una vez tras otra, 

que tal vez sean felices un instante

tropezando con piedras parecidas, 

aun sabiendo seguro

que el cálido consuelo de otro cuerpo

es igual de fugaz que una perseida. 

Personas que resisten, resisten y resisten 

sin siquiera pensar por qué resisten 

a la muerte, al dolor, a la miseria, 

al hecho incuestionable de vivir 

contra cualquier pronóstico optimista. 

Es esa gente heroica sin saberlo

la que quiero contar en mis poemas.

AYER

 

Más tarde sólo vemos cómo se aleja un río 

que llamamos amor, en la distancia. 

(Manuel Conde) 

A veces adivino en otros labios 

el rastro de tus besos, viejas complicidades 

que vienen de otro tiempo

en el que yo no estaba. 

Y me asalta el recuerdo de mis noches 

-mis larguísimas noches de copas y guitarras 

y sapos cancioneros- cuando de amanecida, 

casi naciendo el día entre los montes, 

volvía a enamorarme para siempre. La boca 

se me quedaba seca de tabaco y canciones, 

y me bebía el agua de otra boca. 

Eran noches hermosas, parecía 

que nunca, nunca, fueran a acabarse 

 pero son de otro tiempo 

en el que tú no estabas.

Hoy quisiera mostrarte aquellos días 

y los santos lugares en los que fui feliz. 

Y haber estado en todas tus andanzas. 

Sin embargo nos hemos convertido 

en dos personas demasiado tristes. 

Solo nos regalamos el cansancio 

y este miedo a lo poco que nos queda.

BAILE

 

Hay tardes que te olvidas

de que el mundo se hunde

y, sin salir de casa, un universo entero

se abre ante tus ojos

en un atardecer de rojos fascinantes.

Y Chavela te pone la mano donde sabe,

donde nacen las ansias de vivir

que ya creías muertas, Macorina.

Hay tardes en que bailas descalza diecinueve

días y muchas más

de quinientas mil noches

si se ponen a tiro de tus pasos

y descubres de pronto que estás viva,

que el pasado no existe y el futuro

tan negro que nos pintan

tan solo es un mal sueño.

Ya no te duele nada,

ya no tienes edad ni soledades,

solo existe el instante

de una mujer que baila.

LLANTO

En un mundo asolado por el miedo,

partido en mil pedazos, 

donde reina el dolor y la miseria, 

donde el hambre se extiende como aceite 

y se hace fuerte el odio 

cómo volver la vista a lo doméstico, 

a las pequeñas penas, antes insoportables, 

al abrazo imposible, 

cómo soñar un beso o deleitarse 

con los ojos cerrados 

en un recuerdo hermoso ya sin rostro ni nombre. 

Si ya no queda nada 

y las pasiones ciegas han mutado 

en un dulzor ambiguo sin fuego y sin aristas, 

una suave nostalgia resignada 

de lo que pudo ser si hubiera sido.

Y DE REPENTE UN DÍA

Y de repente un día despertamos 
con nuestro mundo vuelto boca abajo.

 
Esta vez nuestros ojos 
no iban a contemplar la primavera 
que fuera reventaba ajena a este desastre, 

mientras todos en casa, detrás de los cristales, 
mirábamos las calles desahuciadas, 
sin niños en los parques, sin viejos paseando, 
sin jóvenes riendo y amándose en lo oscuro. 

Hubo tres lunas llenas, brillantes y rojizas, 
colgadas en el cielo para nadie, 
−ya no escribían versos los poetas
ni se besaban los enamorados 
bajo su luz de plata− 
solo para los gatos callejeros 
que maullaban hambrientos 

ante el cierre de acero de los bares. 

Dejamos de mirar a los desheredados 
porque ahora nosotros –¡ay, nosotros!− 
debíamos pensar en lo perdido, 
en los días de vino y rosas de ayer mismo, 
lamernos las heridas y masturbar el miedo;
había mucha prisa en buscar un culpable
y comenzar a odiarnos con la cara tapada. 

Se hicieron infinitas las distancias, 
la tierra se volvió un campo de minas, 
no leíamos cuentos a los niños,
había que contar las cifras del espanto, 
comparar el montante con los otros países 
y, con un vergonzante regocijo, 
celebrar si sumaban 

unos pocos más muertos que nosotros. 

Nos hicimos peores de lo que éramos antes 
y eso que parecía difícil superarlo. 
Pero no cabe duda

de que todo lo puede el hombre blanco.

SE FUE TODO

Se fue todo, 

lo mismo que un suspiro 

dentro de un viento de nubes y tormenta. 

(Rodolfo Serrano) 

Ni un alma por el campo esta mañana 

radiante y silenciosa. Yo camino despacio, 

no hay prisa en este tiempo tan extraño 

y parece mentira que sea cierto 

todo eso que dicen que nos pasa. 

Nada me calma más que este rumor del campo, 

el silencio que rompen mis pisadas 

sobre las hojas secas, los sonidos 

de pájaros citándose en su idioma 

y ese el beso del aire 

que acaricia mi piel abandonada. 

 Al lado de mis pasos camina otra mujer 

que alguna vez fui yo, mirando hacia adelante, 

con prisas por comerse aquella vida 

que luego acabaría devorándola. 

Y lleva de la mano a una niña pequeña 

de largas trenzas negras 

con un esparadrapo en la rodilla, 

presagio de otros golpes que sería 

bastante más difícil cicatrizar. 

Voy pensando esas cosas sin ton ni son, 

de manera inconexa me asaltan las imágenes 

de mis vidas antiguas, 

me pasan por delante como dicen 

que ven su historia los agonizantes. 

Pero curiosamente 

ya no siento añoranza de otros tiempos, 

salvo del hijo, claro, del hijo y su sonrisa, 

del hijo y sus abrazos, del hijo siempre. 

El pasado cumplió su cometido 

de escultor del presente, 

como el viento modela hasta las rocas 

que antes eran tan duras. 

Y el futuro… el futuro era esto, 

pasear por los campos en otoño 

y dejar que me bese el sol y el viento, 

que esta dulce humedad, esta tibieza 

se extienda lentamente por mi pecho.