sábado, 22 de diciembre de 2012

EL VUELO DE LOS PÁJAROS

No sé cómo seguir el vuelo de los pájaros
si el viento no me sopla por la espalda.
No brillan las estrellas en mi pecho
si se apaga la luz en mis afueras.

Hoy quiero compartir con todos mis iguales 
el hogar donde habito:
el cielo que me cubre
y la tierra sobre la que reposo.

Creo en la buena gente que se enfrenta
en cada amanecer a la injusticia
a pecho descubierto.

Creo en el ser humano
porque a pesar de todos los pesares
sobrevive a la insidia
                                 casi siempre.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

LA VISITA

…hablar del terror que no se piensa y ciega.
Voy a hablar de la muerte suspendida allí lejos.
Siempre miramos fijos. Mas no vemos lo cierto.
(Gabriel Celaya)


Aunque todos sabemos que vendrá
nunca le hacemos sitio en nuestra mesa.

Pero la gente muere cada día
lo que ocurre es que suelen ser los otros;
mas cuando llega a casa
o se aproxima al borde de lo nuestro
nos llena de estupor
como si fuera absurdo
que la vida termine más tarde o más temprano.

Casi es lo único cierto

pero no cuenta nunca en nuestros planes,
hasta el instante mismo
en que impone su ley sin miramientos.

Entonces nos mesamos los cabellos,
rasgamos nuestras ropas e invocamos
a un improbable dios
para que acuda raudo en nuestro auxilio.

¡Cuánto mejor sería esperar su llegada
como la de una amante que retorna!

Cederle el mejor sitio en nuestro lecho,
tratarla con ternura y abrazarla
como se abrazan los enamorados
y dejar que nos lleve hasta el delirio.

ENTREVISTA EN RADIO MARBELLA


sábado, 8 de diciembre de 2012

CRISOL HAZVERSO 2012


jueves, 29 de noviembre de 2012

SEGÚN

...y me cuesta escribir la palabra amor
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa
y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran.
(Juan Gelman)
Hoy me da por pensar que las grandes palabras
guardan significados diferentes
según quién las escriba o las pronuncie
y en según qué momento;
según quién las espere, según soplen
huracanes o brisas.

Porque son medicina o alimento
según el alma duela o pase hambre,
bebidas que emborrachan, drogas duras,
narcóticos que duermen el orgullo
y empañan el espejo
según hieran las dudas razonables
de la propia conciencia.

Cerca, lejos, amor o soledad,
amigo, vida, muerte, destino o esperanza,  
palabras que se adaptan
al exacto contorno de la herida
según toque
ser víctima o verdugo de uno mismo.

Justifican errores o maquillan verdades,
verdaderas según cómo se mire.

martes, 27 de noviembre de 2012

FIRMA EN "NUEVO FUTURO"

Por si alguien tiene interés y/o ocasión de pasar por allí, el próximo viernes 30 de noviembre estaré firmando libros en el Rastrillo Nuevo Futuro, a las 18 horas, Pabellón de la Pipa, Avda. de Portugal s/n, stand nº 11. A beneficio de la ONG "Nuevo Futuro". Os agradeceré que lo difundáis.


domingo, 25 de noviembre de 2012

LA GOTA MALAYA

Sin tregua iban cayendo los agravios,
gota a gota, en el punto preciso
hasta que perforaron la materia
que la hacía mujer
o quizá, simplemente, ser humano.

La piltrafa en que estaba convertida
vagaba como un zombi sin recuerdos,
sin afanes, proyectos ni esperanza,
sin voluntad ni fuerza
ni para resistirse a la ignominia.

Supo que estaba muerta
cuando no fue capaz ni de contarlo
porque no halló palabras
que expresaran lo absurdo.

Y sobre todo el día en que las lágrimas
se le pudrieron dentro del silencio.

martes, 20 de noviembre de 2012

EMOCIONES INÚTILES

Hay noches en que una
apenas tiene nada que decir
pero estallan por dentro
emociones inútiles.

Me pregunto a estas horas si es prudente
dejar a la intemperie los puntos vulnerables
aun a costa de ser un blanco fácil
para cualquier saeta envenenada.

Y sí,
es posible vivir sin protecciones,
sin máscaras, disfraces ni caretas,
sin vestir uniforme de campaña; felizmente
siempre hay alguien que obtiene algún provecho.

El precio que se paga es alto, quién lo duda,
pero no es menos cara la sonrisa forzada
ni el tiempo que se pierde en hacer daño.

Amigos, perdonadme, es noche de recuento.
Al final el balance es positivo:
existen insensatos que me quieren.

viernes, 16 de noviembre de 2012

MI CRIATURA

 
Ya ha nacido mi bebé, tiene sólo unas horas y estoy enmimismada mirándole, porque es precioso. Ha sido un parto difícil, una ya no tiene edad para estas cosas. Además me pilló la huelga de la comadrona y tuve que apretar las rodillas un día más. Pero aquí está ya y los dos, madre e hijo, nos encontramos divinamente. Como sabéis, será presentado el próximo viernes 23 de noviembre, en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, calle Leganitos, 10 a las 19,30. Oficiará Enrique Gracia Trinidad. Os esperamos.


martes, 13 de noviembre de 2012

YO, COMO NO ENTIENDO...

Quiero una huelga donde vayamos todos.
Una huelga de brazos, piernas, de cabellos,
una huelga naciendo en cada cuerpo.
(Gioconda Belli)


Dicen los entendidos que no toca,
que ahora no es el momento,
que si la economía
y que si los mercados
y que no sé que prima que ponemos en riesgo.

Y que además saldremos muy feos en la foto.

Las huelgas hay que hacerlas, por lo visto,
cuando no existan pobres,
cuando todos habiten en casas confortables
y se acuesten sin miedo a que los echen.

Cuando todos ejerzan su derecho al trabajo
con un salario digno.

Cuando el futuro espere cargado de promesas
a todos nuestros jóvenes
y no tengan que irse a vivir a otro mundo.

Cuando a nuestros ancianos los atienda el Estado
en justa proporción a lo que dieron,
cuando a los inmigrantes que se juegan la vida
los acoja un país con los brazos abiertos.

Pero yo, que no entiendo, ¡qué ocurrencia!
voy y me pongo en huelga
cuando el hambre se adueña de las calles,
cuando el miedo se agarra en las tripas vacías,
cuando el trabajador está dispuesto
a agachar la cerviz por un sueldo de mierda
y se deja pisar por que coman sus hijos.

Cuando a los que son jóvenes
se les muere el futuro
y no les quedan fuerzas siquiera para amarse,
cuando los que son viejos ambicionan la muerte
como única salida.

Yo, es que, como no entiendo,
voy y me pongo en huelga.

sábado, 10 de noviembre de 2012

VACUNA

No es cierto que las penas
nos sirvan de vacuna de otras penas,
no es verdad que nos salven de tristezas futuras,
no hay un cupo previsto.
Es mentira, nos dejan el alma en carne viva
de manera que escuece hasta el más leve roce.

Lo que ocurre, tal vez, es que aprendemos
a vivir con lo puesto
y se nos forman surcos de amargura
que apenas maquillamos de paciencia;
ya ni siquiera queda recurrir a las lágrimas
y vaciar el tanque por un rato.

Cuando se pudren dentro los dolores
la espalda se nos carga,
caminamos despacio,
los ojos pierden brillo,
la piel se vuelve opaca
y nos hacemos viejos de repente.

Sólo queda el recurso de de agarrarse a unos años
que a lo mejor también fueron mentira.
Pero eso es lo de menos.

jueves, 8 de noviembre de 2012

MAÑANA


He aprendido a vivir el momento presente
disfrutando o sufriendo, según toque.
Y es que las cosas tristes me ocurrieron
hace un millón de años,
ya no me importa nada lo que venga.

Esto debe de ser algo muy parecido
a la decrepitud irrevocable,
pero me da lo mismo si mañana
no existo, mal que bien
creo que he terminado mis deberes.

Amarnos es un lujo
que tal vez no podamos permitirnos,
-qué le vamos a hacer, más se perdió en la guerra-
la tristeza se cura con el tiempo;
lo que no tiene cura es mi manía
de soñar lo imposible. Afortunadamente.

Y este afán insensato
de agarrarme a una vida
empeñada en echarme de su lado.

martes, 6 de noviembre de 2012

LAS HORAS MUERTAS

Hace bastante tiempo
que debería haber cerrado el ojo
porque sé que a las siete
sonará sin piedad el artefacto
y me echará a empujones de la cama.

Pero qué voy a hacer si me pierde la noche
y a estas horas me da por querer a la gente;
cuando queda en silencio la prisa y la rutina
y da igual que se rompan los principios.

A partir del momento en que se duermen
los minutos previstos,
queda el tiempo infinito de encontrarse
con la verdad oculta en lo callado.

Esa forma tan dulce de querer a los otros
sin que atisben siquiera que los pienso,
ese modo tan cierto de extrañarlos,
esos nombres que invaden mi memoria,
algunos muertos y otros bien presentes,
pero todos ajenos a mis noches.

Me voy a ir a dormir, a ver si hay suerte
y vienen en mis sueños a buscarme.

miércoles, 31 de octubre de 2012

YO, SOLAMENTE ESCRIBO

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
(Gabriel Celaya)
 
En la noche pasada he debido soñar algo muy triste;
me despertó un sollozo
que no sé si era mío o era el mundo
quien lloraba escondido en mi conciencia.

Todavía mi casa está caliente
a las dos menos diez de la mañana
y fuera está lloviendo; por lo visto
era muy necesario.

Pero no sé si el hombre que malduerme 
en la puerta del banco
necesitaba tanto de esta lluvia.

Yo me permito el lujo
de escribir de las cosas que ocurren en las calles
para la mayor gloria de mis versos
y cuento con los dedos las miserias de otros
tratando de que cuadren en un alejandrino.

Pero no hay una métrica que se ajuste a un desahucio,
no sé dónde poner el acento a la insidia,
a los viejos sin techo,
a los ojos absortos de niños embozados
en mantas empapadas de noche y de intemperie.

No sé. Y me da vergüenza.
Yo, solamente escribo.

lunes, 29 de octubre de 2012

MIS PLANTAS

Aunque todavía falta tiempo, permitidme que os pida que vayáis reservando en vuestras apretadas agendas culturales, el día 23 de noviembre. Ese día presento en sociedad a mi nueva criatura, PLANTAS DE INTERIOR, en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, calle Leganitos, 10, a las 7:30 de la tarde.
Estoy como tonta y al mismo tiempo nerviosa como una debutante; estas plantas son delicadas y necesitan vuestro calor y el riego de vuestra compañía.
Oficiará la ceremonia nuestro querido Enrique Gracia, para quien no tengo palabras que expresen mi gratitud; por el prólogo que me ha escrito y por tantas cosas desde hace tantos años. A él y a Sol, ese pedazo de mujer que tiene a su lado.
Hacedme un huequito, please 

miércoles, 24 de octubre de 2012

ALCORNOQUES

Recuerdo que había encinas y llovía
sin mucha convicción
y que los alcornoques desnudos por los bajos
mostraban sus vergüenzas
como putas en una mala noche.

Llovía y relinchaban los caballos
cuando hollaban mis botas los ruidos familiares
del vencejo y del mirlo.
Pero yo iba cargada de madrugadas rotas,
de insomnios contumaces y de pequeñas muertes
y arrastraba los pies sin darme cuenta.

Todos agradecieron que me fuera
con mi rollo a otra parte y los dejara
esperando en la niebla
que noviembre llegara por sus pasos. 

sábado, 20 de octubre de 2012

LA PRESENTACIÓN

Llenazo absoluto en la "Marqués de Valdecilla", tanto que muchos se quedaron de pie por los pasillos laterales o sentados en el suelo o incluso escuchando desde el hall. Vaya por delante mi gratitud a todos los que estuvistéis allí arropándonos con vuestros aplausos, vuestros silencios, vuestra calidez.

Miguel Ángel de Rus provocó al respetable interpretando a la perfección el papel de cavernícola, con una presentación intencionadamente casposa y machista que, me consta, dista mucho de su auténtico sentir. Entiendo y respeto a las que se ofendieron, pero debo confesar que a mí personalmente, salvo alguna perla de evidente mal gusto, me hizo gracia. Seguramente no estoy lo suficientemente impregnada de reivindicación o es que hace tiempo que me quité la faja de lo políticamente correcto, no sé. El caso es que la cuestión de la igualdad la considero tan obvia y tan superada a estas alturas de la liga, que creo que nos podemos permitir el lujo de relajarnos un poco y reírnos del machismo. Que, por otra parte, como las meigas, haberlo, haylo.

Pero vamos a lo mollar de la velada que, evidentemente, era la poesía. No voy a hablar de las treinta y tres poetas con las que he tenido el placer de compartir páginas; algunas son escritoras de sobra conocidas y reconocidas, cuya obra y trayectoria poética nadie discute y no necesitan para nada que yo traiga aquí sus méritos de nuevo. Sí quiero hablar de las jóvenes que, seguramente por mi ignorancia enciclopédica, he descubierto en este libro y volví a descubrir ayer iluminadas por sus voces, sus gestos y sus rostros. Creía yo que en poemas de amor estaba todo dicho, sin embargo -por poner un ejemplo- el Resguardo de una receta de la Seguridad Social, de Virginia Cantó, consiguió sorprenderme por su originalidad, riqueza de imágenes y contenido erotismo. Ella, Vanessa Torres, Laura Labajo, Raquel Campuzano, Ana Barbadillo, Silvia Gallego, Verónica B, todas apenas en la horquilla de los 30, y la veinteañera Marta Gómez Garrido, garantizan el relevo a las veteranas y traen frescura, espontaneidad, imaginación y nuevos vientos a la poesía escrita por mujeres.

Gracias a Alicia que con su cuidadísima editorial, su ilusión y su trabajo incansable es un ejemplo vivo de lo que es capaz una mujer cuando se pone a ello. Gracias por su empeño en hacer visibles las voces femeninas, un empeño que espero sinceramente que pronto no sea necesario porque ya no se distinga entre hombres y mujeres ni en la literatura ni en ningún otro campo.

Yo lo pasé muy bien con tantas buenas poetas, algunas, además, grandes amigas. Con las que están en el libro y con las que no, porque esta antología es sólo una muestra de la buena poesía que hoy están escribiendo las mujeres. Y, afortunadamente, también los hombres.

viernes, 12 de octubre de 2012

PRESENTACIÓN DE "ENÉSIMA HOJA"

El próximo viernes 19 de octubre, a las 7 de la tarde, será la presentación de ENÉSIMA HOJA en la Biblioteca Histórica "Marqués de Valdecilla".
Os esperamos.

miércoles, 10 de octubre de 2012

HOJAS

Caen en otoño las hojas de los libros
y ruedan las palabras por los suelos.
Se buscan, se entrelazan,
se arraciman en versos.
Su unión será su fuerza.

Hay letras que resbalan
por el cristal en líneas verticales
dejando un rastro húmedo
parecido a las lágrimas.

Los gorriones persiguen a los puntos y comas
entre la desnudez cohibida de los sauces
y yo voy recogiendo restos de alguna estrofa
que no haya devorado el perro del vecino.

(Foto de José Miguel Soler Aguas, tomada de la red)

UN ÁRBOL, UN HIJO, UN LIBRO

Hace ya algunos años que no planto
el abeto de Pascua en mi jardín;
ocurre que no tengo jardín donde plantarlo
ni tan siquiera abeto
para colgar adornos de cristal.
Ultimamente
suelen pasar de largo las Pascuas por mi casa.

Mas tuve cuatro hijos que algunos ya son padres
y no me he dado cuenta
de que no necesitan mi permiso
para cruzar las calles
con todos los semáforos en rojo.
Tampoco el que se fue pidió autorización.

Los árboles prendieron
pero yo me marché sin ver cómo crecían.
Los hijos se marcharon
—alguno sin crecer lo suficiente.
Ahora escribo libros
que hablan a mis hijos de los árboles
que yo no vi crecer pero crecieron.

lunes, 8 de octubre de 2012

ESTO ES LO QUE HAY

viernes, 21 de septiembre de 2012

POETAS DE "CUADERNOS DEL LABERINTO" EN RNE

Os dejo un video de la entrevista que Miguel Ángel de Rus nos hizo a varios poetas de CUADERNOS DEL LABERINTO para el programa de RNE SEXTO CONTINENTE. Mills Fox Edgerton y yo estuvimos allí. También intervinieron por teléfono Silvia Gallego y Raquel Campuzano, dos jóvenes poetas participantes en ENÉSIMA HOJA, que ya está a la venta y que podéis adquirir en el enlace.


miércoles, 19 de septiembre de 2012

VEINTE AÑOS

Una vez más recorreré,
con mi ramo de flores en la mano,
el camino que lleva hasta la nada,
hasta la fría piedra con tu nombre,
como el año pasado, como el otro,
como desde hace veinte.

Dicen que las decenas cierran ciclos
pero hay algunas cosas que no cambian
aunque tengan un cero en la memoria.

Mentiría si ahora te dijese
que me duele tu ausencia igual que entonces;   
no, no me duele igual,
porque el dolor ahora se ha hecho parte de mí,
es ya mi esencia,
mi propia forma de habitar el mundo.

Si antes me sangraba a borbotones
la herida de tu muerte,
hoy, veinte años más tarde,
es una cicatriz, un grueso callo
que endurece mi piel
para todo lo que ha venido luego
y que no cesa nunca, así es este negocio.

No sé para qué voy,
tal vez porque este día
es de lo poco que me va quedando
sólo tuyo. 

martes, 18 de septiembre de 2012

A CUATRO MANOS


Os dejo enlace a CASA DE CITAS, el blog de Manuel María Torres Rojas, donde hemos empezado un relato a cuatro manos, las dos suyas y las dos mías. Se sabe cómo y cuándo empieza. Cómo y cuándo acaba, es otra historia...

martes, 11 de septiembre de 2012

QUERER

Querer es verbo irregular, tan raro
que cambia la raíz según el tiempo
y engaña al que se empeña en conjugarlo
cuando el presente viene de un pasado imperfecto,
más bien indefinido.

El futuro es el tiempo más difícil
con tantas erres dobles:
te querré, me querrás, nos querremos, acaso,
contra cualquier marea y cualquier viento
de fuerza variable.

Lo malo es que se debe conjugar a dos voces
con diferentes modos de quererse.
Y es que el indicativo sólo indica
el hecho sin adornos,
mientras que el subjuntivo necesita
detrás una oración. Subordinada.

Mas el peor de todos es el condicional:
¡Ay, cómo te querría
si consiguieras ser otra persona!


sábado, 8 de septiembre de 2012

ME IMPORTA UN BLEDO

Cuando estoy instalada
definitivamente en el futuro
viene el pasado a señalarme con el dedo,
a escupirme a la cara,
a echar sobre mis hombros cualquier desaguisado del presente,
sin derecho de réplica.

Ahora que ya no existo,
ni mis insomnios sirven para nada,
mi tristeza es estéril,
mi dolor ni siquiera viene a cuento
¿no será un poco tarde
para pedirme cuentas a mí misma?

En noches como ésta,
en que está el corazón como una esponja
que no termina nunca de escurrirse
y hasta duelen los blues como si fueran tangos,
todos los versos salen asonantes;
pero, lo que es peor,
                                 me importa un bledo.
(Pintura de José Manuel Merello)

sábado, 1 de septiembre de 2012

CÍRCULOS CONCÉNTRICOS

Con un tenaz murmullo me llegan las noticias
de guerras que no sé situarlas en el mapa,
sátrapas sanguinarios que masacran al pueblo
con tal de mantenerse a buen recaudo.

Yo cambio de canal, prendo un cigarro,
hago malabarismos con el móvil.

Ahora me cuentan cifras de parados,
de familias sin pan y sin cobijo,
de inmigrantes enfermos sin derechos,
marionetas inermes de un sistema
cuyos hilos los mueven los de siempre.

Me preparo una copa, cojo un libro,
enumero la lista de la compra.

Hay un juez que libera a un terrorista
-cosas de los políticos-
que morirá más temprano que tarde
y en el desierto claman las viudas
confundiendo justicia con venganza.

-Esto no es mi problema -cambio el tercio-
¿A qué hora es el partido?

Asesinos del monte
convierten en cenizas
desde el Norte hasta el Sur
la belleza donada por los dioses, 
para uso y disfrute tuyo y mío.

Suelto algún juramento y elijo una película;
de amor, a ser posible.

Y cuando sale el monstruo
que ha matado a sus hijos -perdón, presuntamente-
sin apenas mover una pestaña
tan sólo por el gusto de darle muerte en vida
a la que prescindió de sus servicios,

se me returce el cuerpo en una arcada,
me niego a formar parte de su especie.

Pero he de confesar que sólo lloro
con el llanto que anega noches y amaneceres  
cuando se acerca el mal hasta mi puerta,
cuando viene a cebarse con los míos,
cuando siento sangrar mi propia sangre.

Son círculos concéntricos de horrores
que se expanden partiendo de mí misma.

No me contéis entonces las guerras que están lejos
ni me habléis de las víctimas sin nombre,
de campos arrasados, de injusticias,
de asesinos sin alma.
Mi cupo de dolor está completo.

miércoles, 29 de agosto de 2012

ENÉSIMA HOJA

¡Ah, ver claramente a un tiempo, ese completo desorden,
en todos los continentes!
¿No es acaso ese ligustro de la orilla opuesta
el que de contrabando pasa por el río una enésima hoja?
(Salmo, Wislava Szymborska)

Es un verdadero lujazo haber participado en esta fiesta de la poesía española contemporánea escrita por mujeres. Mujeres de distintas generaciones, distintas miradas, distintas sensibilidades y distintos temas; todas con una voz propia e inconfundible pero con una necesidad común: la de poner en palabras -y en palabras bien dichas- nuestra visión de la vida y de la muerte, de la tristeza y de la felicidad, del dolor y de la dicha. Una mirada sobre nosotras mismas y sobre el mundo que nos rodea.

Jesús Ferrero nos ha escrito un magistral prólogo.

En poco tiempo presentaremos este libro que ha editado Cuadernos del Laberinto con el primor a que nos tiene acostumbrados.

lunes, 20 de agosto de 2012

AHORA NO

A mis hijos.

Cuando la vida se me ha puesto de uñas
he querido morir algunas veces
como un modo de huir, como una deserción,
como un corte de mangas al destino.

Pero era mi dolor, tan solo mío,
podía disponer y decir basta,
he llegado hasta aquí y ahora me marcho,
a nadie necesito rendir cuentas.

Ahora sin embargo
quiero quedarme aquí,
latir vuestro latido
y llorar vuestras lágrimas.

Sé que de nada os sirve mi tristeza, 
ni os acorta las noches ni os alivia,
pero yo necesito robaros vuestra pena
porque sois parte mía

igual que las arterias, que las uñas,
que el color de mis ojos,
que los surcos del tiempo en mi semblante,
lo mismo que las líneas de mis manos.

¡Si pudiera borrar vuestras heridas,
grabarlas en mi carne y dejaros incólumes,
regresaros al claustro de mi útero
como si fuera un búnker inviolable!

Mas debo resignarme,
asistir ciega y sorda
-y, sobre todo, muda-
impotente  e inútil
desde mi fortaleza de distancia.

Pero por el momento yo me quedo
porque tengo los pies
anclados a la tierra que os sostiene.
Hasta que salga el sol en vuestros campos.

viernes, 17 de agosto de 2012

EL MURO

Nunca sé despedirme de ti, siempre me quedo
con el frío de alguna palabra que no he dicho,
con un malentendido que temer,
ese hueco de torpe inexistencia
que a veces, gota a gota, se convierte
en desesperación.
(Luis García Montero)


Es posible que exista una palabra
tan clara y transparente

que explique los enigmas del silencio,
mas cómo dar con ella
en medio de este estruendo de reproches.

Todavía es posible recuperar los sueños.
Y el beso. Y la ternura.
Todavía es posible creer que nos queremos.
Todavía es posible descubrirnos,
seguro que algo queda entre las ruinas,
un tesoro escondido tras el muro
que con tanto entusiasmo levantamos.

¡Qué derroche de fuerza, qué fatiga
para pulverizar las ilusiones!
Cuánto mejor sería
emplear nuestro afán en escucharnos 
y guardar el veneno bajo tierra.

Y un poco menos tú
y un poco menos yo
y mucho más nosotros,
con un dolor que es nuestro, que los dos
hemos alimentado sin descanso
hasta crear el monstruo que nos come.

Es un gran patrimonio de tristeza
en régimen fiscal de gananciales,
mientras que para el gozo
parece que elegimos separación de bienes.

Mas no hay ninguna norma en que apoyarse
para explicar a un niño
que no existen los reyes
y su mundo es un mundo de mentira.

viernes, 3 de agosto de 2012

EL MUNDO SE DESHACE

El mundo se deshace/explota/gime
sin pañuelo de paz que lo despida
se hunde se destierra se concluye

sabios de pacotilla interrogan a marte
comprueban que está muerto y sin historia
y en esa nada invierten
los millones del hambre

el mundo los mundanos los mundillos
se atragantan de miedo/sin embargo
millonan sin cesar los millonarios

con lágrimas de otros compran euros
y con los euros compran armas
y con las armas fundan la basura
de los cadáveres sin cruces

el mundo desafina con el hombre
trabaja sin cesar por su suicidio
quiere morirse de una vez por todas

loco de inundaciones y seísmos
de hipocresías y otras religiones
pobre mundo de mierda y de huesitos
va rodando redondo en el espacio

el mundo es un escándalo/su estruendo
hecho de rock y cañonazos
va anonadando todos los sigilos
y perforando tímpanos y utrículos

hasta las oraciones odian los decibeles
pero allá arriba siguen más sordos que beethoven
(Mario Benedetti)

El mundo se deshace como harina
y mientras cae se lleva por delante
la vida y la esperanza de los pobres.
Cuando reviva ya será otro mundo
en el que sólo algunos tendrán sitio.

El hombre ya no es hombre sino esclavo
de intereses ajenos, miserables
-tómese la palabra en el sentido
que designa al mezquino, al usurero-
se ha quedado sin voz, sin utopías,
sin dignidad ni fuerza para alzarse.


Le han robado el presente y el futuro,
el orgullo de ser hombre o mujer
cuyos hijos estaban destinados

a edificar un mundo de justicia.

La buena gente,
muda comparsa de tanto desafuero,

harta de engaños y de latrocinios

-guarismos infernales que no entiende-

a costa de su pan y de su sangre,
concluye que la muerte representa
la única solución de la miseria.

Quiere morirse de una vez por todas.